NEMO TURISTA IN PATRIA

Non ho mai goduto di un gran senso dell'orientamento, ho sempre girato per Torino facendo i soliti quattro o cinque percorsi imparati meccanicamente a memoria, girando per le solite strade per andare nei soliti posti. I miei giri si sono sempre assestati attorno ai portici del centro e nelle zone di Piazza San Carlo e Piazza Castello. 

La Mole emerge da Torino

«Ti aspetto con Ludovico sotto la Mole» mi disse Elisa un dicembre di alcuni anni fa. Io non sapevo raggiungere la Mole: era fuori dai miei percorsi abituali e non avevo mai avuto l'esigenza di raggiungerla; come mio solito poi avevo il telefono senza credito e quindi non avrei potuto nemmeno orientarmi con Google Maps. Alla fine abbiamo optato per vederci in un bar di Piazza Castello.

La Mole Antonelliana è il simbolo di Torino: con la sua straordinaria eleganza svetta sulla città e la domina senza opprimerla. Da mesi ormai passeggio ai suoi piedi tutti i giorni: è sulla strada che mi porta all'Università. A fine giornata ne ammiro annoiato la stretta facciata da finto tempio greco che, per quanto colossale nelle sue colonne e nelle sue vetrate, è solo lo sgabello della cupolona a base quadrata, che a sua volta è solo un piedistallo per la vertiginosa guglia.
Iconica, è sempre riconoscibile sia che la si guardi dalla cima del Monte dei Cappuccini sia sulla moneta da due centesimi; io la vedo passeggiando per la bellissima zona pedonale ai suoi piedi, ma in modo distratto, essendo tutto frettoloso di tornare a casa dopo ore di lezioni di Psicologia Fisiologica o Sociale. Ora so dov'è, ma solo perché i miei impegni mi portano nelle sue vicinanze. In tutta la mia vita, per esempio, non sono mai entrato a vedere il museo al suo interno: non ho avuto mai l'interesse di farlo. Lo so, può suonare strano detto da un torinese.

Io ho questo dubbio: quanti effettivamente vivono la propria città come la vive un turista, curioso di vederne i punti storici e i palazzi più originali? Un romano a Roma vedrà la zona dei fori come un posto decadimentemente commuovente, o solo come un ostacolo a un già ingestibile traffico? Un veneziano a Venezia vedrà di più il romanticismo di una gita in gondola per i canali o la città ingolfata di turisti e dall'acqua dei canali stessi che periodicamente straripano?

NEMO TURISTA IN PATRIA: chiamo così la tendenza a sottovalutare la bellezza della propria città, causata dal vederne tutti i giorni i luoghi più caratteristici. Si ha una sensibilità più disincantata perché si vive la propria città, la si sfrutta, se ne vedono i limiti. Un turista invece è in cerca di esperienze nuove, di vedere cose per lui esotiche, e ovviamente nel suo breve soggiorno non può né vedere i limiti né i pregi meno conosciuti, cose che un cittadino vive tutti i giorni. Come me, che passeggio lungo la strada di casa per il non abbastanza noto Valentino, amplissimo e sfaccettato parco che si estende lungo la riva orientale del Po.

È il mio momento di relax personale dopo la giornata all'Università: una flemmatica passeggiata trai prati semi ghiacciati e gli alberi spogli, accanto a cagnoloni che rincorrono la pallina lanciata dai padroni o bambini che vanno in bicicletta coi genitori. Attorno a me risate, abbai, vento che sfruscia e le auto che scorrono poco lontano. Dentro di me il silenzio, la quiete senza pensieri.
Anche se qualche pensiero mi viene di tanto in tanto, e spesso sono ricordi legati proprio al Valentino. Nel freddo di dicembre mi ritrovo a passeggiare per esempio accanto al chioschetto dove, quasi due anni prima, tutta la mia classe delle superiori si era fermata a comprare dei ghiaccioli.

Un ruscello artificiale nel Valentino

Erano i primi respiri della bella stagione e io e la mia classe stavamo tornando a scuola passando dal parco, dopo aver visto uno spettacolo teatrale.
«Se volete, possiamo fermarci un attimo al chiosco per prendere qualcosa!» ci aveva proposto il professore che ci accompagnava. I miei compagni discutevano dei primi esami per la patente, delle bocciature alle guide e di come "si dice che le svolte a destra siano più facili" (vale anche in politica?). Al gestore del chiosco saranno brillati gli occhi nel vedere venti persone comprargli tutta la riserva di ghiaccioli. Con Simo, la mia compagna di banco, chiacchieravo di non ricordo più cosa, quando la vedo prendere un ghiacciolo anche per me. Aveva capito che il mio portafogli era vuoto e mi aveva offerto un ghiacciolo alla menta buonissimo, che si scioglieva al primo calore di sole come si era sciolto il mio cuore per quel semplice e spontaneo gesto d'amicizia.

Un altro anno e un'altra stagione, sempre al Valentino, sempre dopo aver visto uno spettacolo a teatro, sempre lo stesso professore.
«Ragazzi, avete stampato il testo che vi ho inviato sull'email di classe? Oggi abbiamo la straordinaria possibilità di far poesia a chilometro zero.»
Eravamo fermi davanti alla Fontana dei Dodici Mesi, amplissima e monumentale fontana circolare di pietra attorniata dalle statue di dodici ninfe nude a rappresentare appunto i mesi, al cui centro troneggia, a comandare le acque di una cascata, un dio Nettuno nudo raffigurato con l'aspetto di Karl Marx. Il professore in questa sosta volle leggerci e spiegarci "L'invernale" di Guido Gozzano, precisando che con ogni probabilità la maldestra storia di pattinaggio dove Gozzano, spaventato da una crepa nel giaccio, fa la figura del vile di fronte alla su amata Amalia Guglielminetti, che invece con disinvoltura continua a pattinare, sia ambientata proprio nella Fontana dei Dodici Mesi, dove a inizio Novecento i torinesi si ritrovavano a pattinare.
È l'unica curiosità da turista che conosco.

Anche se a ripensarci bene, passando davanti al francesissimo Castello del Valentino, mi torna in mente che ho studiato in Storia dell'Arte cose comunque interessanti sulla storia di Torino. Forse dovrei rileggere quegli appunti, potrei ritrovare cose interessantissime che ora non ricordo... Perché sì, io voglio imparare a conoscere meglio la mia città! Sono stufo di passeggiare sotto la Mole senza nemmeno sapere cosa sia, o di vedere distrattamente la Gran Madre solo perché mi sono perso in bicicletta. (Era illuminata dal sole del tramonto, io non ricordo nemmeno dove volevo andare, ricordo solo che mi accostai all'ingresso di Piazza Vittorio Veneto confuso ed estasiato nel veder il Tempio della Gran Madre di Dio illuminato così dalla luce del tramonto. Anche in questo caso non avevo mai guardato la Gran Madre con attenzione, e ora questa visione mi aveva aperto un mondo. Non guardavo nemmeno il traffico accanto a me e sotto il Tempio, tutta la mia attenzione era catturata da quel piccolo Pantheon rosato dal tramonto.)

Quella volta, così emozionato, ho voluto eternare il momento con una foto.
È una foto della Gran Madre come tante, anzi,
a vedere il traffico è pure più brutta della media.
Però, riguardandola dopo tutti questi anni,
 mi comunica ancora quella epifania così personale

Voglio guardare la mia città con un nuovo occhio curioso. Se si è abbastanza attenti e si riesce a superare il semplice camminare meccanico, le meraviglie dell'Odissea si possono vedere anche in quei portici sotto cui si passeggia ogni giorno o nel secondo piano di Torino Porta Nuova, che c'è sempre stato ma che non ho mai visto: voglio guardare la città non più come un semplice city user, ma camminare nella storia e nelle sue storie, e vivere le mie storie accanto a quelle di altri personaggi di altre epoche.
Riprenderò la bicicletta, magari se mi perdo di nuovo riesco a vedere un'altra volta con occhi nuovi e spaesati la città attorno a me.


E voi come vivete la vostra città?